Op die agterkant van jou hand
Ander kere het hy aan jou hand geraak, ek weet nie hoeveel nie, ek weet nie of baie nie, nie so nie, miskien nooit, nie so nie. Maar die verwarring om hierdie skrywe te begin, is byna onnodig as dit wat nie meer sinvol was nie, met 'n mylpaal wat die geskiedenis van wat nie was nie, uitwis. Nie dit nooit nie, nie so nie.
Dit het alles begin met die onskuldige aanraking van die naeluiteinde van u naels, uwe delikate en lang, myne 'n gevolg van roetine, alles in die grap van die digitale kontak van die film ET Grinding, ongemaklik, flou, nie baie snaaks nie. Die statiese tapyt van die klaskamer het 'n effense vonkel in die derde helling gemaak, direk by die aanraking van die vlamme, wat so gereeld met my gebeur in my gewoonte om my voete te sleep en jou frekwensie op die rubber binnesole. Daar het dit geëindig, daar was nie meer nie.
Die middag het verby gegaan in die wanhoop van die Datashow wat my ore warm gemaak het, die hopeloosheid om Saterdag klaar te wees, die gelag van foto's van ander tye wat nie weer sal terugkeer nie. Die tyd het aangebreek, die middag, die nag, asof dit net nog 'n dag was. Die wag vir aandete, vir u aankoms, vir u om te lag. Weereens die skugter groet in die hand, die onvermydelike lag van die lewe, die eerlike blik van respek, die bekommernisse waaraan aandag gegee moet word.
Maar in die donker ingang van daardie hok, met die prieel bo die wingerde in wanorde, voel ek die sagte aanraking van die bolyf van u hand in myne. Vroeër of later, met dieselfde en meer intense gevoel van die voorste sitplek van my motor; een gaan, een kom, sag en onskuldig aan die nouheid van die portaal en die versigtigheid van die onsekere klipvloer. Die sensasie van jou sagte vel op die 19 hare van net 1.83 vierkante sentimeter aan die agterkant van my hand was kil. In logaritmiese regressie het hulle geborsel en die sensasie deur die follikel gedra tot by die basis, met 'n reaksie van ganshobbels wat die korneale, helder en stekelrige lae binnedring en uiteindelik hard in die skulpbeen maal. Dan in positiewe radikale, in minder intensiteit maar soortgelyke verband, raak na 'n konstante om die mylpaal nie te vergeet nie.
Dit was 'n onverwagse terugkeer na 'n oomblik in my kinderjare toe ek dink ek jou êrens anders gesien het. Met dieselfde glimlag, smul aan die strooi van die koeldrank, terwyl jy met jou wenkbrou na my kyk asof niemand anders bestaan nie. Die ander herinneringe is verby toe ek jou sou sien in die toeval van hierdie draaie, met die slegte smaak van die stofpad as dit agterbly, in die verte en die vergeetagtigheid van vervelige dorpe. Wat die gedagte betref, so koud as hartlikheid, nog 'n dag, nog 'n nag, nog 'n Vrydag, wat maak dit saak ... moenie gaan nie ... vergeet my nie ...
Ek kon ervaar watter perkament in omgekeerde trarrosque die intensiteit van u sagte vel verslind, aangesien dit gevorder het vanaf 'n nie-bestaande buigpunt sonder dat die integraal saamgestel is, die kontak van die uitgeputte metakarpale na die falanks waar hierdie verhaal begin. Hierdie of die ander, joune, myne, die lewe self. Elke duim aan die agterkant van u hand het my daaraan herinner dat ek bestaan, in die onvergeetlike gevoel van 'n Dinsdagaand, nie hierdie een nie, nie die laaste twee nie.
Toe mis ek hom. Die romantiek van die agterkant van jou hand wat teen myne borsel, onbedoeld of gewillig op die maat van jou glimlag vanaf die linkerwimper, waar dit lyk asof daar 'n mol is en net voor die hare op jou gesig val; nie veel nie, nie min nie, stuk vir stuk. Dieselfde sensasie wat 'n Saterdagmiddag veroorsaak, met die opgewondenheid van Donderdag wat vertrek het, wanneer dit lyk asof alles weer dieselfde is. In die aanvaarding van status, met die goeie humor om die spanning te verberg en weer, die gevoel dat alles dieselfde sal wees. Weereens, nie so nuut nie, met die herinnering aan daardie oomblik wat die verhewe oortref het.
Met en sonder die hoop dat daar nog een sal wees, beter. Met die agterkant van u hand, nog 'n Maandag, nie soos daardie Dinsdae nie, ja soos dié, nie met iemand anders nie.
